You are currently browsing the monthly archive for Mayo 2008.
Si no fuera porque los cómics han extendido su lenguaje a plasmaciones no narrativas, como son, por ejemplo, las didácticas o las poéticas, el presente post se hubiera llamado “la narrativa dibujada” en razón a la obviamente mayoritaria preeminencia del relato en el llamado noveno arte. Por otro lado, las connotaciones a priori prestigiosas del vocablo “literatura” parecen útiles cuando, culturalmente hablando, están ya sobrepasadas con creces las cotas desde donde era necesario defender la validez de los cómics en tanto medio de expresión.
Los afortunadamente ya lejanos interrogantes de si los cómics constituían un arte en todo el valor del término, fueron un más tardío paralelo histórico de otros fenómenos análogos, típicos de la caducidad de una vieja cultura europea, según los cuales el cine llegó a estar considerado como un pasatiempo de barraca feriante o el jazz sufrió ruidosos epítetos despectivos por parte de los usufructuarios oficiales de la sensibilidad musical. Y resulta ineludible referir tales ridículos hechos a esta vetusta concepción de la cultura en el viejo continente por dos razones singularmente importantes, tanto en la Historia de las artes contemporáneas como en los puntos de partida de este artículo.
En primer lugar, cabe considerar que, al contrario que en Europa donde durante siglos los artistas fueron fundamentalmente proveedores de una clase dominante, en los Estados Unidos la civilización de masas –consecuencia de distintos parámetros de sus valores– alumbró una correspondiente cultura popular con sus nuevas expresiones (cine, jazz, comics, etc.), dirigidas inevitablemente al consumo masivo. Así, ninguno de las artes citadas, como tampoco nuevos derroteros de la literatura al estilo de la denominada “novela negra”, precisaron –para desarrollarse brillante y triunfalmente– la aquiescencia de las altas esferas intelectuales ni de los círculos sociales distinguidos ni de los férreos núcleos de poder. Griffith y Keaton, Armstrong y Bechet, McCay y Herriman, se impusieron en la Historia por encima de cualquier reconocimiento cultural coetáneo.
El status de una persona se define «por el conjunto de comportamientos respecto a sí misma que puede legítimamente esperar por parte de los demás» (Stoetzel) o desde otro punto de vista «el lugar que un individuo ocupa en un sistema particular en un momento dado, será llamado un status en relación con este sistema» (Linton). En la medida en que el lugar del individuo y los comportamientos a su respecto puedan ser jerarquizados en términos de valores, el status se relaciona con el valor de prestigio de su posición.
El «rol» consiste en «el conjunto de los comportamientos que de una persona son legítimamente esperados por los demás». Designa «el conjunto de modelos culturales asociados a un status particular, comprende pues, las actitudes, valores y comportamientos asignados por la sociedad a toda persona que ocupa este status.
Toda esta parrafada es, en realidad, un pretexto –aunque hay cierta lógica en ella– para hablar de una ciudad y su gastronomía. Se trata de Nueva York. Una city de moda para los europeos, que acuden a millares para disfrutarla aprovechando la fortaleza del euro frente al alicaído dólar. Ven, en el fondo algo tenía que ver el asunto del status y el rol con las hamburguesas.
1. PARA LOS QUE TIENEN MONEY…
LE CIROUE. Calle 58, nº 58 Este. 19/20 puntos en la guía de Gault Millau. Máxima clasificación en el New York Times. Si no quiere vaciar su billetera, pida el menú normal –sin vino, claro–. La cena, sobre unos $180 (hablo de dólares americanos, no canadienses). Se aconseja reservar con un par de semanas de antelación.
AN AMERICAN PLACE. Av. Lexington, nº 969, en la calle 70. Todo americano! El menú cambia según las estaciones. Las raciones no aptas para personas con poco apetito. Postres no aptos para diabéticos. Vinos de California. El horario para la cena de 5.45 hasta las 10.30. Cierra los domingos. Reserve!
2. PARA ROMÁNTICOS ADINERADOS…
THE RIVER CAFÉ. En Brooklyn. Calle Water, nº 1. Difícil de encontrar si va en metro. Recomendables las cenas a la puesta de sol. La vista no tiene precio. La cena sí. Pague. El precio se olvida. El momento, no. Reserve mesa a la vera del río. Si no encuentra sitio, busque uno en el bar. No se está nada mal!
TAVERN ON THE GREEN. En el Central Park. Calle 67 Oeste. Almuerzos, cenas… Un placer dentro de NYC. Si tiene paciencia le pueden contar cosas y cosas de la TAVERN, todas ligadas al cine. Pero eso no sería una cena romántica! Si reserva, mejor.
DARBAR. Calle 56, n° 44 Oeste. Una decoración que justifica la visita. Una música ambiental hindú como la comida. El placer de una cena, no el de matar el hambre.
3. PARA LOS AMANTES DE LOS BARRIOS DE N.Y.
BROOKLYN.- GAGE & TOLLNER.- En la calle Fulton, nº 374. Es otro mundo. La he recomendado a mis amigos una docena de veces. Ahora lo hago de nuevo. Por $60 -vino incluido- almuerzo para una pareja.
QUEENS.- Visiten la KAUFMAN ASTORIA FILM STUDIO, estudio de la Paramount y de los hermanos Marx anteriormente, y ahora de Sidney Lumet. Visiten también el American Museum of the Moving Image (pedir cita al 7844742). Y coman en la CYPRUS TAVERNA.
BRONX.- Aquí viven intelectuales, profesores de la Columbia University. Y gente. Vayan al Bronx al menos un día. Visiten, con calma, la Avenida Arthur. Coman o cenen en uno de los lugares sorpresa de Nueva York: DOMINICK’S, en el número 2335 de la Arthur, muy cerca de la avenida Hoffman. Cierra los martes. Abre de 12 a 10.
STATEN ISLAND.- El viaje desde el bajo Manhattan a la isla es un placer y cuesta muy barato. Pase allí el dia. Camine. Coma en el BASILIO INN (Galesville Court, nº 2 y 6) por unos 25 dólares. Establecimiento abierto en el año 1849. Y cene –sea romántico/a!– en FRAMBOISE, en el número 585 de la Av. Forest de New West Brighton.
LA GRAN MANZANA: DE ARRIBA ABAJO
En Little Italy..- LA LUNA. Buen provecho!
DALLAS BBQ. Calle 72, n° 27 Oeste 3.5.3.
CHRISTOPHER 14, en el Greenwich Village.
Jules Bonprofit
Hasta finales de los años setenta, la ahora mundialmente famosa La Fura dels Baus se dedicaba a realizar espectáculos teatrales callejeros en Barcelona. Fue a finales de octubre de 1983 –al estrenar su inusual montaje Accions, en la localidad costera de Sitges– cuando empezaron a destacar en el panorama teatral catalán, convirtiéndose en el fenómeno cultural del momento.
El “Naumon” en el Puerto de Barcelona
También con Atlántida de Manuel de Falla y El martirio de San Sebastián de Claude Debussy la compañía se adentró en el mundo de la ópera. Igualmente se ha adentrado en el mundo cinematográfico con la película Fausto 5.0.
Con Accions quedó demostrado que La Fura dels Baus no era ni es una compañía teatral convencional. En ese espectáculo mezclaron diversos recursos escénicos, como lo son la música, el movimiento, el uso de materiales naturales e industriales, la aplicación de las nuevas tecnologías y la implicación directa del espectador en el montaje. No es de extrañar, pues, que La Fura fuese la encargada de realizar la ceremonia de apertura de los Juegos Olímpicos de ‘92 en Barcelona, donde la compañía tiene su base.
Su método de trabajo generó la creación de un lenguaje propio, que se vio desarrollado en sus montajes: Suz/O/Suz (1985), Tier Mon (1988), Noun (1990), MTM (1994) o Manes (1996). Fiel a sus principios de creación participativa, La Fura desarrolló proyectos a través de Internet, como Work in progress 97, espectáculo en el que se conectaban escenas que ocurrían simultáneamente en diversas ciudades, dentro de un ámbito de teatro digital.
Pero la imaginación nunca se detiene en este peculiar grupo. En 2003 La Fura adquirió un viejo barco de 75 metros de eslora que había sido botado en 1965, y que durante años estuvo dedicado al transporte de carbón. Fue modificado y bautizado como Naumon ,convirtiéndose en buque-escenario. En él se ha venido desarrollando la serie “Naumaquia”, que La Fura ha llevado ya a doce puertos desde 2004.
El Naumon regresó el pasado sábado a Barcelona después de seis meses de navegación entre Barcelona y Taiwán, tiempo en el que ha recorrido 16.500 millas y conseguido evitar un hundimiento en un choque contra otro barco en el estrecho de Malasia. La Fura dels Baus recibió el año 2008 en el puerto de Kaohsiung, Taiwán. Ante casi 150.000 personas montaron su torre ‘castellera’ molecular, un espectáculo de la serie “Naumaquia”.
El buque estará atracado en el puerto de Barcelona otros dos meses, ya que el próximo 15 de julio iniciará una gira por el Mediterráneo Occidental que le llevará a Palma de Mallorca, Cartagena, Motril, Tánger y Tarifa.
Video de La Fura dels Baus
Nunca les conté a mis amigos del “Faro del Fin del Mundo”, acerca de mi profunda pasión por una disciplina deportiva: el Tiro con Arco.
Siendo mi hijo Matías un niño de doce años y en la búsqueda de una actividad que pudieramos compartir –pese a la diferencia de edad que nos separaba– encontramos casualmente, en nuestro Estadio Español de Viña del Mar, este maravilloso deporte que es la Arquería. Reunía todos los requisitos: disciplina, concentración, superación de tí mismo, elegancia, práctica al aire libre, mística y un grupo humano tremendamente especial –requisito imprescindible para practicarlo. En fin, todas las virtudes contenidas en las Artes Marciales y en las filosofías orientales.
Matías terminó siendo campeón Panamericano juvenil, medallista de oro en los Juegos Odesur, varios record sudamericanos en su haber y ranqueado en un destacado lugar a nivel mundial con tan sólo 17 años.
Por mi parte, tuve la suerte de poder acompañarlo a importantes torneos -entre ellos, el Campeonato Mundial en Nueva York y los Juegos Panamericanos en República Dominicana- no como competidor, si no como dirigente pero, eso sí, aprendiendo de esos grandes arqueros y sobre todo disfrutando de esa pequeña gran hermandad que soliamos coincidir siempre en estos inolvidables eventos.
Luis Irles
Tratar de entender el Zen, conceptualmente es imposible y sólo parecería algo absurdo e ininteligible, porque, como dicen sus seguidores, las palabras son incapaces de sondear su profundidad. De alguna forma el Zen, se nos presenta como el enigma más extraño que la vida espiritual asiática nos propone.
La experiencia personal es fundamental en el Zen, ningún budista trataría de bosquejar las experiencias que lo han liberado y transmutado con el objeto de entregar un camino para otro. La idea básica es entrar en contacto lo más directamente posible con el accionar de nuestro Ser, sin recurrir a nada externo. Esto no se opone a que existan textos Zen considerados como sagrados, pero éstos pueden revelar su sentido únicamente a quien ya haya realizado todas las experiencias decisivas, de modo que sea capaz de extraer la confirmacion de lo que ya posee.
Además del Zazen –sentarse en meditación– existe como técnica el koan. A través de él se está constantemente trabajando la mente con el fin de madurarla para el estado de Satori. Puesto que un koan es un absurdo para la mente lógica, tratar de entender intelectualmente un koan no es Zen, ya que lo que éste busca es llegar precisamente a aquellas zonas donde el análisis lógico no puede llegar.
También se siguen los caminos o Do, que son el aprendizaje de ciertas artes como arquería – tiro con arco – pintura y caligrafía en tinta china, teatro, ceremonia del té, esgrima y otros. A través de ellos se logra un estado de recogimiento que, practicado metódicamente, habrá de conducir al ser humano a percibir en lo más profundo de su alma lo inefable, lo que carece de causa y modos, y lo más importarse: a unirse a ello.
El arte del tiro con arco
La Doctrina magna del tiro con arco nos aclara que éste no se refiere ni a la tradicional técnica combativa de antaño ni al placentero deporte competitivo, sino que se refiere a la arquería donde el tirador, en una cuestión de vida o muerte, se enfrenta consigo mismo. Los maestros arqueros japoneses ven y describen este enfrentamiento consigo mismo como algo muy misterioso. Para ellos, el enfrentamiento consiste en que el arquero apunta a sí mismo – y sin embargo no a sí mismo – de modo que será a un tiempo el que asesta y el que es asestado, el que acierta y el que es acertado.
Expresado de otro modo, puede decirse que es preciso que el tirador, pese a todo su hacer, se convierta en el centro inmóvil. Es entonces cuando surge lo último y lo más excelso: el arte deja de ser arte, el tiro deja de ser tiro, será un tiro sin arco y sin flecha; el maestro vuelve a ser discípulo: el fin es el comienzo y el comienzo, consumación. Por eso, el tiro con arco de ninguna forma puede significar un intento de lograr algo exteriormente, sino interiormente, con el propio yo.
Arco y flecha son en sí un pretexto o un camino hacia la meta y no la meta misma. En el arte de la arquería se observa que el arco construído de bambú es de una extraordinaria elasticidad, pero más importante aún es advertir la forma extremadamente noble que adopta el arco, de casi dos metros de longitud. Cuando la cuerda está estirada hasta donde lo permita el arco, éste encierra el «universo»; a eso se debe la larga práctica necesaria para extenderlo correctamente. También es inolvidable la vibración que se produce al rebotar la cuerda, por su peculiar tono mezcla de cortante restallido y grave zumbido que parece llegar al corazón.
En la técnica misma es muy importante el no estirar la cuerda aplicando fuerzas extremas, sino procurar que trabajen únicamente las manos, quedando totalmente relajados los músculos de los brazos y de los hombros, como si se contemplara la acción sin intervenir en ella. Para lograr sostener el arco en la posición correcta, tensarlo y lograr la relajación requerida, es necesario concentrar toda la atención y mantener una respiración adecuada. La respiración tiene una coparticipación en cada postura y en cada movimiento, como asimismo en la articulación entre ellos, y debe llegar a ser algo natural.
Después de lograr estirar el arco relajadamente, cosa que a veces se consigue sólo después de un muy largo tiempo, recién el tirador está preparado para una nueva tarea particularmente difícil: disparar. El disparo se logra cuando se abre la mano derecha con un movimiento suave de forma que ningún estremecimiento recorra el cuerpo.
Este movimiento, fácilmente descrito, es muy difícil de lograr, porque es necesario que no exista intención alguna. El arte genuino no conoce fin ni intención. Cuanto más se empeña el tirador en aprender a disparar la flecha para acertar en el blanco, tanto más se alejará de ello. Lo que obstruye el camino es la voluntad activa, es importante aprender a esperar, para lo cual es necesario desprenderse de sí mismo, quedando así sólo el estado de tensión del tirador sin intención alguna.
Los maestros arqueros dicen: «con el extremo superior del arco, el arquero perfora el cielo; en el inferior está suspendida, con un hilo de seda, la tierra». Si el tiro se dispara con un fuerte sacudón, existe el peligro de que el hilo se rompa. Para el voluntarioso y violento, el abismo será entonces definitivo, y el hombre permanecerá en medio, entre el Cielo y la Tierra.
Fotogramas de La lengua de las mariposas
Cierto día del mes de julio de 1998, en un Café de Madrid, el conocido escritor Manuel Rivas narraba en voz alta a otro Manuel el inicio de la novela que estaba escribiendo en esos momentos. Una novela, por cierto, que terminé de leer este pasado domingo. “Me contó la historia, declaró más tarde Manuel Gutierrez Aragón –autor de films como “Habla, mudita”, “Sonámbulos”, “La mitad del cielo”, “El corazón del Bosque”, “Furtivos” o “Demonios en el jardín”– y me gustó tanto que decidí llevarla al cine. Entonces el título era Noche de Bodas, y así se titularía la película”. Rivas aún no había encontrado el título definitivo: El Lápiz del Carpintero, un lápiz de los que ya no se usan, como los de antes y que regalaba con su nuevo libro. “A mí también me regaló uno”, declaró Gutierrez Aragón, quien, como un artesano, iba trasladando a un guión la fábula que pergeñaba al mismo tiempo el escritor gallego. Un guión casi terminado, incluso antes de la publicación de la novela.
Es el perfecto ejemplo de colaboración entre cineastas y literatos que invade –desde hace años– la nueva producción cinematográfica española. “Hay un nuevo idilio entre cine y literatura, y no sólo en España sino en casi todo el mundo”, subraya Manuel Rivas. Más que un nuevo idilio, “se trata de que se ha normalizado una situación anómala: el hecho de que no colaboraran los inventores de historias con los creadores de imagen”. Y la verdad es que a unos y a otros les ha dado fuerte porque en estos momentos hay más de una decena de películas estrenadas, en preparación o en rodaje, basadas en novelas españolas actuales.
Una de ellas, La Lengua de las Mariposas, de finales del 99, funde tres cuentos y reunió al gran guionista Rafael Azcona –recientemente fallecido– al director José Luis Cuerda y al escritor Manuel Rivas. “Es el proyecto que más me gustó hacer en toda mi vida”, dijo Cuerda, a quien la adaptación de Azcona le pareció inmejorable: “Trabajar con este material tiene grandes ventajas, pero tuve miedo de estropearlo”. A Cuerda, posteriormente, se le pasó el susto y quedó satisfecho de su trabajo. “Con Rivas de literato y Azcona de guionista el listón era altísimo. Además, en las adaptaciones, señala el director de La Lengua de las Mariposas, te ves sometido a una reducción forzosa porque la materia prima, la literatura, tiene que cambiar de sustancia. Hay que convertir la palabra en otra cosa. Y yo no creo en el tópico de que una imagen vale por mil palabras, sino al contrario. Por eso es una transformación a la que hay que enfrentarse con humildad, pero sin complejos y con valentía; algo que se nos supone a los cineastas”.
En que las adaptaciones son muy difíciles coincide también el director y guionista Agustín Díaz Yanes, porque “el guión y la novela no tienen nada que ver. Es una espada de doble filo, por un lado parece que ya está la historia contada, y ése es el gancho que atrapa al productor, pero por otro lado es dificilísimo conseguir un resultado artístico similar al literario”, explica. A Díaz Yanes le parece desmesurada tanta compra de novelas por parte de las productoras: “Lo que pasa es que el productor ve la película más clara a través de un texto acabado y elaborado que en la idea original de un guión”.
Quizá eso es lo que le haga pensar a la realizadora catalana Isabel Coixet que las productoras no apuestan por guiones originales. “Un libro de 200 ó 400 páginas es un colchón de seguridad. Para un productor es fácil comprar una novela con un premio millonario. Además ya tienen parte de la campaña publicitaria hecha”.
Detractores de las adaptaciones los hubo siempre y los seguirá habiendo, tanto entre los cineastas como entre los novelistas. Pero lo que parece claro es que ambos mundos comparten el mismo “humus, el estiércol, el abono literario”, como dice Rivas. Y una idéntica y pura pretensión: la de contar historias. Pero nadie mejor que Billy Wilder para explicar con una frase el abismo entre un proceso creativo y otro: “Escribir una película es lo mismo que jugar al ajedrez, escribir una novela es lo mismo que hacer solitarios”.
Mr. Arriflex
Lisboa es probablemente la ciudad más romántica del mundo. Sobre todo cuando cae la noche. Y la noche lusa empieza tarde junto al Tajo: la palabra mágica es fado, aunque la oferta es mucho más amplia.
He visitado casi todas las grandes capitales de Europa, y nunca he sentido en ellas un ambiente tan nostálgico, literario y especial como el de Lisboa. Para la mayor parte de los que la visitan, la vida nocturna en esta ciudad significa fado. Desgraciadamente también lo saben los dueños de los locales supuestamente típicos, –algo similar de lo que ocurre en España con los tablaos flamencos– que, a precios exorbitantes, ofrecen una mezcla de supuesto fado y extraño folclore para foráneos. El fado de verdad, el auténtico, nunca empieza antes de la medianoche y está escondido o reservado, cual auténtico tesoro, para los propios lisboetas y para unos pocos escogidos. A esta hora –afortunadamente– la mayoría de los turistas, agotados ya de subir y bajar las empinadas ruas lisboetas, hace rato que ya están de vuelta en sus hoteles.
Silêncio, que se vai cantar o fado!
Durante el fado no se habla, ni se manejan los cubiertos, ni se hace el menor ruido. El fado no sirve como música folclórica de fondo para ‘turbas’ turísticas; exige oyentes silenciosos, con una actitud casi religiosa, en fervoroso silencio… Para los primeros –me refiero a los típicos turistas marchosos o menos espirituales– la ciudad les ofrece otras alternativas, tal vez menos poéticas y puras, pero algo más bulliciosas y rítmicas: locales de jazz, bares de música en vivo con ritmos africanos, discotecas y night-clubs elegantes.
El barrio de diversión tradicional, el Bairro Alto, que en los últimos años ha recibido la competencia de otros barrios y que varias veces ya ha sido dado prematuramente por muerto, sigue vivo a pesar de todo; para muchos lisboetas sigue siendo el lugar de la diversión nocturna. En ese barrio residencial donde los bares cierran -con excepciones- a las dos o tres de la madrugada, empieza tradicionalmente una noche larga. Sólo cuando aquí se ha acabado se sigue ruta hacia la avenida 24 de Julho, a las docas novas (doca de Santo Amaro y doca de Alcántara) o hacia la orilla del Tajo junto a la estación de Santa Apolónia.
En auge también está actualmente el barrio de Santos entre el Bairro Alto y Alcántara, donde casi cada semana abre sus puertas un bar o una discoteca nuevos. De aquí no queda lejos el dique de Santo Amaro, justo al lado de un pequeño puerto deportivo. La antigua hilera de tinglados se ha renovado y es ahora una sucesión de restaurantes y bares (caros) al aire libre. Al mediodía almuerzan aquí, sobre todo, hombres de negocios portugueses. Entrada la noche hay en los bares música ruidosa. Junto a casi cada discoteca hay también las llamadas roulottes que atraen a discotequeros hambrientos hasta bien entrada la noche. Suelen tener hot-dogs y hamburguesas.
Son muchos los que termina su recorrido nocturno sobre las cinco en el Cacau da Ribeira, cerca del Cais do Sodré. Esto no es un restaurante; el cacau forma parte de un mercado de pescado de madrugada en el que, por supuesto, no sólo se sirve cacao. Para eso –para saborear un buen chocolate a la portuguesa o un exquisito café– está la tradicional y literaria A Brasileira, lugar entrañable que solía frecuentar el mismísimo Pessoa.
Cangaçeiro
Cristina Branco — Tive um coraçao perdi-o
Todos los fareros te queremos.
Vuelve pronto.
El mundo –ese lugar situado fuera de los Estados Unidos– siempre atrajo a los guionistas de Hollywood para ambientar sus películas. Algunas de ellas fueron inolvidables. Sin embargo, para el llamado “cine negro” –mayoritariamente localizado en Chicago, Nueva York o Los Ángeles– rodar thrillers en ciudades ‘exóticas’ no fue algo habitual, pero lo hicieron. La película paradigmática fue Casablanca –¿alguno de ustedes la ha visto?–, aunque también filmaron otras menos famosas, pero excelentes.
En este último caso cabe situar especialmente películas como The Shangai Gesture (1941, El embrujo de Shangai), Macao (1952, Una aventurera en Macao), World for Ransom (1954) que transcurría en Singapur, y House of Bamboo (1955, La casa de bambú) que acontecía en Tokio. Recuérdese también Calcutta (1947, Calcuta), Algiers (1938, Argel) y la nueva versión de éste, Casbah (1948, Casbah), en lo que concierne a parajes lejanos y distintas civilizaciones. Es obvio que en muchos films de este carácter el cine negro confluía con el género de aventuras, así como con las intrigas de espionaje.
Un escritor afiliado a historias de espías, el británico Eric Ambler, proporcionó materiales para dos films de lenguaje eminentemente negro con hincapié geográfico, parcial o total, en Turquía y con uso de un mismo personaje, el coronel Haki, al que encarnaron sucesivamente Orson Welles y Kurt Katch, Journey into Fear (1943, Estambul) y The Mask of Dimitrios (1944, La máscara de Dimitrius). La trama compleja del segundo film, como la de Mr. Arkadin (1955, Mr. Arkadin), se extendía por diferentes países europeos. Este continente albergó la acción de 13 Rue Madeleine (1946, 13 Rue Madeleine), So Dark the Night (1946), Berlin Express (1948), entre otros films noires; Londres constituyó la escena urbana de Ministry of Fear (1945) y Night and the City (1950), para limitar las citas a dos sobresalientes ejemplos.
Buenos Aires, como Río de Janeiro en Notorious (1946, Encadenados), fue centro de actividades subterráneas con signo nazi en Cornered (1945, Venganza) y también en la famosísima Gilda (1946), protagonizada por la sex symbol de la época Rita Hayworth o Margarita Cansinos, hija de un murciano emigrado a los Estados Unidos. Cuba acogió gran parte de las intrigas de The Chase (1946, Acosados) y A Lady without Passport (1950). Pero la zona latinoamericana que resultó más solicitada per el cine negro correspondió a México. Aparte de las facilidades, para desarrollos dramáticos y para los propios rodajes, que otorgaba la vecindad geográfica, se daba la circunstancia de que las tierras mexicanas suponían inmediatos refugios para los fugitivos de la justicia y los consecuentes sueños de libertad. Importantes secuencias de ambientación mexicana surgieron en Out of the Pass (1947, Retorno al pasado), The Lady From Shangai (1948, La dama de Shangai) y His Kind of Woman (1951, Las fronteras del crimen). Y el protagonista del primer film, Robert Mitchum, volvió a tales latitudes con motivo de The Big Steal (1949) y Second Chance (1953, Perseguida). La pequeña población de Ride the Pink Horse (1947, Persecución en la noche) estaba situada en New Mexico pero prestaba un escenario característico de al sur de la frontera. Con frecuencia los personajes del cine negro hablaban de México como de un feliz destino o de un definitivo retiro, por lo que este país, sin aparecer en las imágenes, estaba muchas veces presente en los diálogos, y representaba un específico exotismo: el de la paz final, más allá del reino de la violencia.
Mr. Arriflex
![Premio a la Honestidad_thumb[1]](http://dadaisforever.files.wordpress.com/2009/10/premio-a-la-honestidad_thumb1.jpg "Premio a la Honestidad_thumb[1]")
LO QUE OPINAN Y COMENTAN NUESTROS LECTORES